Evangelio según San Andrés

2005-02-12T10:49:00.000-08:00

ESTUPRO

Veía a un viejo creando la lluvia
en los pasadizos de una urbe fanática,
guiaba la luz y su reflejo por el canal
de los mares que separaba por deporte,
de donde afloraban pequeños seres
con piel tostada y uñas ennegrecidas,
salían de la nada, despegados de un muro
atestado de un mugriento I love you...
pareciera que la historia entera contada
se dejara seducir en ese cemento, escrito
entre cráteres que acunan colillas y plomo.
En ese panorama el viejo se echaba a morir
y reservaba su miembro para otro muro
que escupiera una nueva luciérnaga de tierra
con sus labios nativos y su hoja intacta,
y los mares nuevamente se abrieran
mientras un fusil le apuntara directo al pecho
con el adorno vacuo de un I love you...
ahora sólo sabemos del misterioso idilio
que era comparsa de un asco de muro.

2005-01-22T05:45:00.000-08:00

Uso y desuso

Los objetos tienen esa razón de ser
que culmina con cierta anarquía en el espacio,
como en su hora de descanso
entre un montón de horarios y denuncias
las bellas formas de la natura muestran
su firme generación espontánea,
figuras en las nubes y un tango disciplinado
en el cerco de la lluvia aún diminuta,

por culpa de tanta hermosura
que viaja por los ventanales de los anhelos,
las cosas pierden a veces sentido
y otras se clavan en la dermis del día,

a las ocho menos quince
o a la hora de la caricia no recibida
pasa el camión de la basura
y los objetos pasan a su mejor vida...

... dentro de una bolsa se va el pasado
que antes fue antítesis de lo sublime
y nadie sabe quien llorará en su triste funeral.

2004-11-20T09:14:00.000-08:00

POSA SUS DEDOS EN LA ORILLA DEL VASO

En un lugar cuyo sentido era sostener
la cintura de la noche, las sombras húmedas
deambulan sin criterio por la óptica de los hechos,

la luz, la luz sedienta de mano
sucumbe, flirtea entre los labios de los locos,

así son las sensaciones de lugar cerrado
una maraña de piernas ajenas, manos aguileñas
que cada 5 minutos turnan la cabecilla de la jauría,

noches de luna sonámbula... sin mirada, sin razón,
el mesías cae como un meteoro cortando el humo,

plasma sonrisas en el reino de una breve libertad,
en la cúspide de los pasajes del mundo inerte,
este nuevo mesías... y los fósforos caen y suenan;

sé que los callejones paganos de este lugar
son terreno vivo y muerto a la vez...

yo ubicado aquí, sin puerto y sin magnolia
proclamo algunos mandamientos
para ser lanzados a terreno baldío cualquiera,

sé que donde hayan ángeles habrá realidad que pulir,
no importa la procedencia de los mismos;

el lugar carece de soledad y todos brindan por algo
y yo sólo puedo compartir nuestra mesa
mientras posas tus dedos en la orilla de mi vaso...

2004-11-10T12:25:00.000-08:00

SITIOS DE USO PÚBLICO

Ocupar un lugar donde antes no había nada
la natura sabe que es espacio muerto, pedazo de un resto,
el presente juega al soldado en el hospital carcomido
entre esquinas de escombros, murallas con caldo humano...

... los almacenes sudan rejas entre moscas citadinas,
raros olores entre niños de columpios encienden las plazas,
son pasajes de un tiempo que parece derramar residuos,

los minutos son grises, colorean las zapaterías
que a gritos resisten en avenidas donde se pierde la vida,
dos bolsas por un billete... he ahí el coliseo del mundo,
la promesa de dos cuerpos calibrados con arma blanca...

...es el momento sumido en estructura, en salas de estar,
todo con suaves colores, alfombras y un guía de neón;
un día se vio un fósil entre cables y un ladrillo artificial,

la muerte nunca llegará, una feria cubre el cementerio...

2004-11-02T11:44:00.000-08:00

PERCEPCION DEPRIMENTE
DE AYER Y HOY

No sé si son escamas en la piel
las que dificultan el paso de la sangre
para no coagular los pasajes acontecidos,
serán recurrentes filas de peones ascendentes
tal y como las hormigas, cargando pasos sucios
con la maleza haciendo la mampara de los hechos,
no aprendimos nada de la filosofía del amor
cuando el paisaje se presto para que despertara,
nos quedamos en la abulia del cemento
en la cornisa sosegada de los prejuicios
que opacaron el firmamento de la fantasía,
¿Que somos ahora?, libracos de olvido,
armatostes de cielo apagado en la oscuridad,
el tiempo, dejemos reposar el tiempo
para que duerma de una vez y muera
y nos quedemos mirando el horizonte lentamente,
con la mirada furtiva en el devenir insulso,
con los huesos amortiguados de recuerdo,
para que las hojas de la existencia caduquen
y una vez más respiremos profundo
y pensemos que la vida se recupera
de toda su bondad perdida por un amor no logrado,
ahora los pies vuelven a moverse
y despertamos a la realidad con una sonrisa generosa...

¡Ah! la percepción de los hechos cuando todo
siempre termina en una vida hecha pavo real.

2004-11-02T09:20:00.000-08:00

LA GUITARRA

... que al menos el puño
entone su cantata

Así como los nuestros cavan surcos
en la débil frontera de los recuerdos,
es la saliva de los vuestros que mojan
tan sólo un poco de lo que aún sangra,

y que nuestra arteria de pentagrama
no descanse su tonada sin término,
que aún existen perros y gatos huachos
en la bambalina de los poderosos,

que no caiga la noche por su peso
por el pueblo terco que llora el féretro
sin mirar al vivo que permanece fiero
en los vestidos del cerro plateado,

¡Sacar la guitarra es mandato, faenero!
no sirve la razón en tierra de bestia,
ni tampoco la fuerza menor del patrón,
que más da, demos fuerza a la canción,

que si el humo cubrió al falso amigo
para arrebatar el campo y el trigo
al menos refresca las seis cuerdas
de la universal guitarra de la patria.

2004-10-01T14:59:00.000-07:00

Que la lluvia caiga...

Tan simple es llorar... en mi es difícil,
si tan sólo mi impermeable piel
dejara ahogar mis órganos y células,
tan simple es llorar... en mi es difícil,

que de los volcanes emane sabia dócil,
es envidia natural, y yo no soy volcán,
¡Ah! mudarían las flores del recuerdo,
tan simple es llorar... en mi es difícil,

yo sería una ola en mar de razones,
navegaría triste con tarea cumplida,
¡Que mi lluvia corra por tierra muerta!,
tan simple es llorar... en mi es difícil,

si yo no he visto verano alumbrar
a los párpados que se tensan día a día,
que más me queda... soy hombre seco,
el camino es largo y no tengo el resabio,

¡Ah! que la lluvia me caiga en lágrimas,
tan simple es llorar y en mi es tan difícil.

2004-09-29T11:05:00.000-07:00

Candombe para un paria

Con cielos vagabundos
yace el paria de mi patria,
aquel de gruesa estampa,
profesional de su mundo.

¡Arriba, arriba ojos de oro,
candombe para alma de moro!,

ahí va, contando, contando
las arcas de su abasto,
rechazado cierto de espanto
por pobres que siguen soñando.

¡Arriba, arriba ojos de oro,
candombe para alma de moro!,

ostenta sinónimo de rucio,
busca de país tesoro
más no oculta su decoro
por pisar a hombre sucio.

¡Arriba, arriba ojos de oro,
candombe para alma de moro!,

y el minúsculo país cae
sumido en su firme sombra
contento por lo que cobra
no toma lo que el viento trae.

¡Arriba, arriba ojos de oro,
candombe para alma de moro!,

acapara terreno codiciado,
su alma es suave vacío,
tiene espíritu de albedrío
pero se ciega para humillados.

¡Arriba, arriba ojos de oro,
candombe para alma de moro!,

piensa en futuro de hijo
adora el peso exquisito
tiene astucia de mosquito
pero hace lo que nadie dijo.

¡Arriba, arriba ojos de oro,
candombe para alma de moro!,

deja a otros sin agua y sal,
llora a ratos por mercado
si algo lo mantiene asustado,
se baña en rico cañaveral,

¡Arriba, arriba ojos de oro,
candombe para alma de moro!,

exige al recurso natural,
cierra bolsillo con humano,
es justo héroe por país sano,
la usa pero nada sabe de moral

¡Arriba, arriba ojos de oro,
candombe para alma de moro!,

este fue el paria sagrado,
visionario y abundante,
de bienes comunes amante,
reparte por no ser rechazado.

¡Arriba, arriba ojos de mestizo,
quita al pobre, dale al rico!.

el candombe llega a su fin
por el paria que todos llevamos,
en país inútil estamos,
bailemos por nuestro mastín.

¡Arriba, arriba ojo Estado
que el candombe ha terminado!.

2004-09-29T10:58:00.000-07:00

Yo quiero serlo... quizás

No quiero héroes de capa y espada
que fundamenten el triunfo del bien,
quiero un ser sencillo... de cuerpo mínimo
para que salve perros sucios y niños,

no lo quiero redentor ni sabio de vida
ni mucho menos un genio precoz
con miles de mentiras por propia huida,
un héroe quiero... blanco y tal vez negro,

cuando la mirada de la vida que se escapa
la vea en un hombre que suda orgullo
cortaré el hilo de lo que queda en mi
para ser salvado, por mi héroe de fantasía,

que no lo es tanto hoy en día,
donde cada esquina reza un portento humano,
yo sólo pido cuando sueño y hablo
un pedazo de cielo en cuerpo envalentonado,

los héroes son llamados por siempre
y yo pido sólo uno... un único militante
de las calles y la herida lejanamente perdida,
no lo quiero inteligente, sino de alma diligente,

no quiero héroes de capa y espada
por presumir amigo despierto y capaz
no sirven de nada en reino de frialdad,
quiero héroe con un amor mordaz,

si mi infancia ya la perdí sin él
y a amigos pseudos, mi vida la entregué,
¿Donde está mi héroe?... quizás en llamas,
salvando a un niño que aún cree en su poder.

2004-09-20T12:20:00.000-07:00

LA KARMA... Y UNA MADRE

Que de vientre inigualable
aflore zarpazo para el mundo... bien,
por el bien de cada soledad sublime
que subyace en los rincones mansos,

que de vientre inigualable,
no alcanzado por varón en descanso,
se cree la vida por amor terrible
para avalar sirga de hijos mastines,

que de vientre inigualable
una madre se haga madre con perfidia
hacia su retoño, que culpa escasa tiene
de tener en el alma creadora arrebatada,

no todo lo que arrulla y ama
es santa madre con brazos de sagrada,
hay por allí escombro de nutricia
que carga la bala de un crío y lo apaga,

algunas Marías escupen suelo
cuando Jesús sólo pide oído y agua,
a veces algunas madres son madrastras
con otrora vientre y en el ahora, espada,

que de vientre inigualable
se inflan pecho por vástago febril,
las únicas, las hermosas, las santas,
algunas no son más...
...que un pendenciero karma.

2004-09-20T12:05:00.000-07:00

CONFÍTEOR

Mea máxima culpa, confíteor,
santísimo, yo, padre de la naturaleza
bienaventurada siempre vida ingrata,
bienaventurado hilo en amor perdido,
bienaventurado san mártir del olvido,
a las palabras rotas en cuerpo sentido,
a todos vosotros minutos de fe ermitaña,
que he pecado con la obra, mirada, corazón,
más que el pensamiento... mea máxima culpa;
por la culpa aquella, de ellas, bellas galantes,
confíteor deo omnipoténti pecado de poesía
y cofre de flores remitidas a la eternidad.
Por tanto, ruego al futuro inhóspito siempre,
al bienaventurado solsticio de invierno,
al bienaventurado bautista de los sentimientos,
a los santos apóstoles de la maligna sonrisa
a todos vosotros emisarios de lo profundo,
que roguéis por mí a dios pagano cualquiera.

2004-09-16T19:07:00.000-07:00

Dame la tierra... mujer

Allí me dejaron mujer
en la sombra de tu boca infinita
que guarda la miel de las montañas,
déjame seguir tu grandiosa hazaña...

que tu remanso y tus valles
me enseñen camino a la semilla...
emanarán muchos sueños para un día,

y lo que dejé enclavado en lejanía,
el hito de tus jardines
ha de recobrar para sendero seguro,
ya sé llegar a región de ayuno...

cual viajero de amor perdido,
mujer... vuelve en patria tu encanto,
que queda lejos aquel monte santo,

dame la tierra, que el agua es amuleto
entre manantiales imperecederos,
vivos, desde el centro de tu cráneo...
dame esa tierra de mi Chile extraño,

¡Ah mujer!, sigue amansando
la hortaliza, el grano y el huerto
que de eso nace el amor que hoy vierto.

2004-09-12T19:06:00.000-07:00

POR MALDICIÓN... HOMBRE

Por cada hombre
hay una rosa de futuro marchito,
cada primero de Enero
florece nuevo territorio, maleza
con polen de otros tiempos
en la abundancia de la miseria,

¡Buen género!, para vestir
los hechos del mundo,
¡Hoy hay fiesta, muere el destino!,
por cada hombre hay cabezas
que ruedan por su garfio de pobreza,

no me canso, no me alivio,
ser hombre es fiel martirio,
nadie convive con disfraz de bestia
por años con muerte ajena,

¡Carajo vivo!, también yo vivo,
no miro mis pies,
son maquetas de carroñero furtivo,

por el Cristo, olvido,
soy hombre... por ello, maldito,

¡Jodida cruz, no evito estar vivo!.

2004-09-12T19:00:00.000-07:00

REPOSO

Te reconozco poeta por tus llagas infinitas
que se iluminan al son del canto de la luna
en noches que todos duermen y tu aúnas
los senderos que sienten a la poesía escrita,

te vigilo con experticia ciega de pescador
cuando te separas del rutinario deambular
para coquetear descarado con el manto estelar
y veo poderosas garras de mamífero soñador,

te reconozco poeta, por tu mirada de mil célibes
alejado del deseo carnal por el mundo secular
del cual lloras en piel su seguro pobre final
cuando todo arda y aún huelas a besos fértiles,

te veo cansado poeta y con intenciones eternas,
tus entrañas secretan jugo de voluntades
mientras la tierra gira en un eje de necedades,
poeta, es merecido tu reposo como enmienda,

y cuando veré que cuelgues las alegorías
si te empeñas en regar la orina de sabia viva
en las calles que no suelen brindar a la vida
como tu lo haces hasta que mueras un día.

2004-09-12T17:53:00.000-07:00

MAS ACÁ DEL RESTO DE LA VIDA

Pongo un insecto en la punta de la navaja
y espero que el próximo día irrumpa
con su manifiesto de novedad y apatía,
caerá el insecto en la tierra prometida
con sus patas de terciopelo espinoso
cuando mis manos ensangrentadas brillen
a la luz de la nueva etapa en el tiempo,
el futuro no se construye en el hilo vital
ni se pierde en el último segundo por contar,
estoy vivo y levemente muerto
en el auditorio que ve perecer al homo...
acá, donde florecen los atardeceres
entre malezas de músculos y huesos,
se oculta la primera semilla de lo próximo,
el mañana de uno de esos días que no será
la suma de las partes de un pasado fértil,
el insecto cae por su propia complacencia
y hiere el fruto que lo vio madurar en larva,
el resto de todo es un poco más de lo menos
convertido en espacio y tiempo... no hay nada
para mantener la zona del destierro.

2004-09-12T16:16:00.000-07:00

Sin duda, lo digo, se va...

La vida no tiene más encanto, yo digo:
más del que se le puede sacar...
aplasto con mazo de valiente las horas
donde se encierran los tubérculos de realidad,

Tiendo a retocar mi nariz con una pluma
cuando los segundos abren boca, y yo digo:
¡Hay suficiente espinazo para seguir una hebra!,
¡Hay para mucho andar, minutos, días, habladurías!.
Ciudadanos seguros, en pieza de madera,
hijos de abasto patrimonios de sangre,
y vuelvo a decir que más se le puede sacar...

No queda más que beber
el paso de la carreta al día final,
servido de porción natural... carnada del Señor,
me queda ventana de la infancia sin migar,
pero, en desacuerdo,
no podemos decir que algo esta mal,
son cientos de regalos en canasta de azafrán, yo digo:
¡Hay para desgastar tiempo en la panza!, no hay más...

La vida no tiene más encanto,
la ilusión es sacar de donde ya todo es palomar,
y digo, en especial, que no miento si muero un poco más,
haber calado mujer por trozo de manto.

¡Ah! si me quedara a brindar,
a soportar trampas de ratón almirante,
mas temprano que luego la vida no tendría encanto,
¡Siempre se va!, lo digo, ¡Siempre se va!.

2004-09-12T15:33:00.000-07:00

¡Oh! dime, viejo amigo... si sabes...

¡Oh! dime, viejo amigo... si sabes
con amapolas en ristre de tanatos, que mirar,
que retablos seguir debemos,
no por mulata de vida, por luz de girasol.

¡Hay, si acabara nuestro dolor!... viejo amigo
desolado por noches de violácea o violenta aflicción,
cambia el rostro,
no hay vida sin doble muro de lamentación....

¡Que tributo pagado a otrora otero en posición!,
Señor... ¿De mi viejo amigo, sus lagrimas siempre son?,
yo te cuento, te confieso,
adonde tu posas calva de dicha, yo muero cada día.

Si puedes decir, viejo amigo
razón de amargura, yo no tengo ninguna,
poesía es una... es razón o final en conclusión,
¡Quien dio honor de fascinación a la vida!....

Mi viejo amigo lo sabe,
por eso yace sentado... con defunción en su regazo.

2004-09-12T15:04:00.000-07:00

¿DONDE MATARÁN LOS CUERDOS?

Cuando un salvaje de crines mataba,
se quedaba con la cueva y el animal,
el ofensor era justo opositor, era cosa
de estomago y no de comparación.

Hoy en día algunos juegan
al redentor para limpiar excremento
que dejan aquellos enajenados solos
o con triste lamento como situación.

No hay presa ni hay hembra en cuestión,
hay razón que deja a uno por bocón
con derecho a camisa de fuerza
si es que no acepta la ley y la nación.

Si bebo agua de manantial
soy hermoso becerro de mundo natural,
si bebo ficción de hombre anormal
soy débil carroña con posible sanación.

Los cuerdos de este mundo sapiente
usan clavos para la crucifixión
Cristo Dios es muerto por enajenado
¿A quien matarán ahora si está todo
[perdonado?.

A los locos hay que dejarlos locos,
en el próximo milenio no habrá nada,
sólo gente, ningún loco por matar,
no habrá tristeza, ¡Que horror letal!.

En el pequeño mundo de hoy
llevar cordura sólo para la ocasión
es fusilación inmediata sin defensor,
es mundo de cuerdos, lo era Cristo Dios.

2004-09-11T14:11:00.000-07:00

ORACIÓN BLASFEMA A UNA MARIPOSA

Medalla de los astronautas oculares,
portentosa macana de los átomos,
inunda de ráfagas semi circulares
las cumbres de mis constelaciones.

Te compadezco por no santificar
a la musa vaginal de mis entrañas
que se refleja en tus alas de lujo
cuando las bates con altura de reina,

no ocultes los susurros dados
que para algunos han sido revelaciones
de maravillas jamás alcanzadas
por el ojo humano que las arruina.

Ven a dar un vuelo sonámbulo
entre los valles de las miradas,
para que descubramos a tientas
donde dejamos el don del olvidado,

vete, aléjate de las circunstancias
que una sola mano no ha de matarte,
sino varias manos unidas en cruz
para degollar tus alas de terciopelo.

Sólo se nos ocurre preguntar
sobre tu identidad de ente misterioso,
quien eres o quizás quien te envía
y respondo que eres juego de pupilas,

quédate ahí, donde te martirizas
por tus daños provocados,
que yo me arrodillaré una vez más
para orar por tu imagen inmortal.

Mariposa eres tu, la que me inunda,
la testigo sin oídos, de mis voces
que se disfraza de suave dama
y a veces de áspera despreciable,

acércate a los aposentos míos
para desojar tus alas desde la raíz,
regar tus excrecencias en el cielo estelar
y decirte esta vez, que puedes morir sin paz.

2004-09-11T09:16:00.000-07:00

LA MUERTE LO SABE BIEN
Y NO PIERDE SU GALA

La muerte tiene años de oficio limpio
sin la menor mueca de cansancio
entre los demás oficios que se agotan
tan sólo por brindar vacío natural,

se deja querer con juventud y ocaso
cuando no esta demás invocarla
por respeto a los difuntos ajenos
que la han besado mas no valorado,

los que mueren en costosa baja ley
no se irán con los bolsillos vacíos,
muchos han querido terminar limpios
cuando construyen un futuro digno,

si acaso se derrumbaran los arcoiris
o derritieran los hielos del pasado,
no será la muerte la que responda
por tamaña perdida de alegoría opaca,

no pierde su gala con sangre y puñal,
conoce muy bien cuando puede esperar
pues no hay suficiente cadáver
para saciar los demonios de su andar,

la muerte tiene años de labor cumbre
torturando rosas con claveles,
enamorando tontos con poetas,
lo sabe siempre y no lo deja de saber,

cuenta los pasos de ventaja que posee
en relación al crío nacido en flor,
se sienta en la huella que acuna una meta
con sonrisa irónica de lluvia,

sólo conoce de ramas y huesos
y descansa en nuestros sueños de larva,
todos creen que su presencia es errada
mas no saben que nunca pierde su gala.

2004-09-10T14:41:00.000-07:00

Quién es mi prójimo

Si todo lo que hay que hacer es eso,
abrir, abrir la reja al canario
de las falacias sociales históricas,
soy interrogante perpetua
soy el resto, sinónimo de un mundo,

si nada pertenece a mis manos
como nada pertenece al estrado
de la realidad, es materia
que puede ser etérea o molecular
cuando nada es de uno como tal,

si me dices que debo ayudar al aire
y tu ayudas a tu ego de selva,
que más le queda al mundo
que ruega por la mano de la tierra,
si el humano es solo una anécdota,

la ocasión es esa, el talle es vital,
cambia una hora de vida
por hora de cena en una madriguera,
cuento corto, aplausos eternos
por tu majestuosa hermandad,

soy el que te vio sudoroso de fe
negando pan emocional a buen amigo,
la escena siguiente fue peor,
te ensuciabas los zapatos
en basurales de pretenciosa unción,

no digas que yo soy tu sangre
pensando en la piedra del hombre,
yo estoy pensando en ti
mientras consumo la vida
en instantes de egoísmo aparente,

mi santo concilio emite mandato
que redunda en caridad y respeto,
te veo indefenso y nobel póstumo
clavando honores en tu pecho inflado...
... plata regalada para prolongar miseria.

¿Y quien es mi prójimo?,
yo soy mi benefactor y prójimo,
tu eres polvo para el patrón,
no devuelvas a nadie lo que antes
quitaste por seguridad de bastión...

... el prójimo habita a ambos costados
de la maciza puerta del alma.

2004-09-10T14:37:00.000-07:00

PREGÓN DE BIENVENIDA A SATANÁS
SOBRE UNA LOMA CUALQUIERA
EN EL DÍA DE SU ADVENIMIENTO

Tu espíritu renace desde la frialdad,
pues no ha sido de llamas ni azufre,
has sido la llave a la rendición,
el cometa de las necedades.

La añorada tierra de espinas
se parte en dos ante tus garras
que emanan de esos ojos de vidrio,
que ahora reflectan la ilusa existencia.

Satanás, señor de las balsas
y de las lomas atosigadas de sueños,
respeta el respiro último de los huesos
antes que los pies ya no tengan su suelo.

Estas con fatiga acumulada de años,
quizás para cuando te vayas
ya tu dolor no sea tan atormentado
y dances sin fin al cielo usurpado

El fin de la agonía terrenal se abre
en abanicos de guerra y sanción,
Satanás descansa en la loma primaria
antes de tu condena brutal.

Ven y arroja al vacío el corazón
del evangelista que no descansa,
de sus contorsiones de Dios
y de su pléyade bucal de misterios.

Satanás, señor de las injusticias
amante de la concupiscencia,
ven al alma como un meteoro
desde la infinitud de la desdicha.

Cosechero eterno de las células
tus reliquias de señor invalido
no han de acallar la santidad perpetua
que hoy se cierne en nombre de Dios.

Has llegado para quedarte
has llegado sobre el rudo lomo del dolor,
hoy apagarás las lágrimas de ayer
en el hondo silencio del final.

Satanás, señor de las tinieblas
glorifica estas líneas de bondad,
se bienvenido al lugar que soñabas
y prepara la nueva tierra solar.